Fabrice Capizzano

— Dis tonton, translucide c’est comme transsexuel ?
— Pardon ? Explique-toi.
— Ben… transsexuel c’est quelqu’un qui se transforme, qui change de sexe c’est ça ?
— Oui c’est ça.
— Est-ce que translucide c’est quelqu’un qui change de lucidité ?
— Je te trouve bien précoce Paco pour tes neuf ans.



 

Qu’est-ce qu’on fait de nos folies individuelles et collectives ? Où est-ce qu’on se les colle ? On croit les toucher du doigt sur des iPhones et des applications, alors qu’elles nous échappent, et reviennent tels des boomerangs, plus tranchantes encore, plus destructrices.

Le monde est une névrose qu’il essaie de refiler à son voisin plutôt que de se rendre compte quel doux dingue il est. Il renvoie à l’autre ses angoisses, il l’accuse de tous les maux, alors que ce sont ses angoisses qu’il lit dans ce beau miroir.

Il y avait ce type sur le quai de la gare qui branchait tout le monde de façon hyper agressive. Il s’approchait des gens, sale comme un poux, torse nu, sec, il se postait à quelques centimètres de leur visage, et soudain il se mettait sur la pointe des pieds en grimaçant, tendu comme un câble en fer, sans rien dire, deux ou trois secondes, et il passait au suivant. Je le trouvais fascinant, bleu roi presque indigo, tristesse, trauma.

Papa ne le trouvait pas drôle du tout, il avait les deux poings serrés, et son regard des très mauvais jours.

— S’il s’approche je lui en colle une.

— Arrête papa il n’est pas méchant.