Citation de amigo
(page 38) Puis, un jour que j'arrivais pour la visite habituelle - deux ans après notre première rencontre - et que je lui demandais, comme à mon habitude : - Alors comment va la vie ? - elle me regarda, attendit un peu avant de répondre, puis me dit, gravement :
- Vous savez, docteur, j'ai refermé le livre de ma vie -
Je crois que cette phrase je l'entendrais toujours. Elle l'avait dite avec sérénité, comme une constatation très simple. Pendant tous ces mois, pas à pas, elle avait fait le point. Et maintenant, c'était fini. Elle le disait sans tristesse, peut-être même avec un certain soulagement.
Ce jour là je la quittais, plus tôt que d'ordinaire, avec un certain malaise. Elle n'avait plus envie de parler. Peut-être parce qu'elle avait tout dit ? Ma tâche était terminée, je le sentais sans le savoir encore, par acquit de conscience je l'avais examiné, mais tout allait bien comme d'habitude.
Le soir, à six heures, son mari m'appela à mon cabinet : - Docteur, elle est morte -
- Vous savez, docteur, j'ai refermé le livre de ma vie -
Je crois que cette phrase je l'entendrais toujours. Elle l'avait dite avec sérénité, comme une constatation très simple. Pendant tous ces mois, pas à pas, elle avait fait le point. Et maintenant, c'était fini. Elle le disait sans tristesse, peut-être même avec un certain soulagement.
Ce jour là je la quittais, plus tôt que d'ordinaire, avec un certain malaise. Elle n'avait plus envie de parler. Peut-être parce qu'elle avait tout dit ? Ma tâche était terminée, je le sentais sans le savoir encore, par acquit de conscience je l'avais examiné, mais tout allait bien comme d'habitude.
Le soir, à six heures, son mari m'appela à mon cabinet : - Docteur, elle est morte -
