Félix Francisco Casanova

Lecture déroutante, vorace: une littérature qui vous prend aux tripes, non pas comme un thriller, mais comme une vérité que Casanova fait éclater en nous par son style, son lyrisme: "j'ai compris que ce qui compte, c'est l'instant, puisque le souvenir ne consiste qu'à faire durer ce moment", ou encore "dans le vide absolu, gisent les moments inertes attendement l'installation de l'âme et le dénouement de l'action".



Des mots qui interrogent, et qui bien au-delà, ouvrent une spirale de réflexions métaphysiques.
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Livre lu dans le cadre de l’opération Masse Critique, de Babelio. Merci à eux, ainsi qu’aux éditions Les Allusifs.



Le don de Vorace est un roman unique, et ce à plus d’un titre.

E n premier lieu, tout simplement car il est le seul livre de l’auteur, décédé accidentellement à l’âge de 19 ans. Ensuite, car il est tout simplement inclassable.

L’histoire de cet homme qui découvre son immortalité après plusieurs vaines tentatives de suicide, est d’une noirceur totale tout en étant totalement farfelue. Et ressemble du coup à une parodie, à une farce.

Car Vorace, le héros de cette intrigue déroutante, sombre petit à petit dans la violence et le crime (ainsi que la folie ?) après avoir fait cette découverte. Jusqu’à un dénouement presque grotesque compte tenu de ce don qui est plutôt une malédiction.



Très perturbante, cette lecture l’a en fait été trop pour moi. Je me suis perdue dans cette histoire qui m’a souvent donné l’impression d’être le fruit d’un cerveau quelque peu malade, et le style poétique largement vanté (Félix Francisco Casanova est comparé à Rimbaud) m’a échappé. J’ai souvent eu l’impression de ne pas comprendre ce que je lisais, et aurais certainement abandonné ce livre s’il n’avait pas été si bref.


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Le don de Vorace de Félix Francisco CASANOVA est un petit volume comme je les aime, un objet agréable à l'oeil et à la main au service d'un texte qui mêle savamment la séduction de la forme à la réflexion induite par le fond.

La maison d'édition Les Allusifs soigne sa présentation : un format compact, une solide couverture souple, un beau papier crème, épais et une calligraphie d'un noir bien dense, offert avec en prime le marque-page assorti.



Le lecteur bascule dès les premières lignes dans un univers fantasmatique entrecoupé de passages oniriques carrément surréalistes.

Le narrateur, Bernardo Vorace, rencontre un problème de taille : cynique, désespéré et suicidaire, il se réveille avec un trou dans la tempe qui n'a pas réussi à le faire mourir. Pour lui et pour ceux dont le malheur est de le côtoyer, il devient alors ingérable.

Comment parler de don alors que tout le roman n'évoque plutôt qu'une terrible pénitence dans laquelle l'âme maléfique de Vorace s'enfonce avec une sombre délectation, dans la pure lignée des Chants de Maldoror ?

Beaucoup de critiques ont comparé ce texte à Une saison en enfer d'Arthur RIMBAUD ; il m'a plutôt rappelé le destin du merveilleux poète malheureux Giacomo LEOPARDI, érudit polymorphe et auteur d'une oeuvre prometteuse, précocement interrompu dans la fleur de l'âge.


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Bein visiblement, j'ai pas tout compris au génie littéraire de cet auteur !!



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