Fernando Pessoa

AUX CONFINS du monde…


AUX CONFINS du monde, là où
Assurément le paysage
Est chose valant le voyage
Qui ne nous y conduit jamais,

Il existe un puits (nous enseigne
Le titre d’un auteur anglais) :
Y est-on heureux ? Y meurt-on
Enfin pour toujours ? Je l’ignore.

Alors voilà. Chez moi j’ai mis
Ce puits à grands tours de magie.
Mes rêves, nuit et jour, y puisent,
J’y descends : l’eau est peu profonde.

Sur une balançoire haute,
Loin du monde et loin de moi-même,
Enjoué, je crache dans l’eau
Pour voir comment les cercles meurent.

Chacun de nous doit être utile :
Les hommes partant au travail
Dans l’illusion, pure surface,
Ne jouent pas de meilleures cartes.

Me voici donc le prolétaire
De ce puits où je peux cracher
De ma balançoire esseulée.
Qui finira par y tomber.


/Traduit du portugais par Patrick Quillier