Une fois j’aimais, et je crus qu’on m’aimerait,
mais je ne fus pas aimé.
Je ne fus pas aimé pour l’unique et grande
raison
que cela ne devait pas être.
Je me consolai en retournant au soleil
et à la pluie
et en m’asseyant de nouveau à la porte
de ma maison.
Les champs, tout bien compté, ne sont pas
aussi verts pour ceux qui sont aimés
que pour ceux qui ne le sont pas.
Sentir, c’est être inattentif.