France David

Je n'avais pas demandé à venir au monde. Du plus loin que je me souvienne, la seule image qui me vient spontanément à l'esprit lorsque je songe à l'histoire humaine est celle d'un corps ouvert, se vidant de son sang. Marat assassiné. J'avais vu ce tableau de David lorsque j'avais sept ans. 

- Spade & Archer, j'écoute.
- Dundy à l'appareil. Devine qui on a trouvé refroidi en Italie.
- Pas lu les journaux ce matin.
- Miles.
- Tu trouves ça drôle ?
- C'est vrai, Sam. J'aurais préféré que ce soit toi, mais c'est un fait, c'est Miles.
- L'assassin est fait ?
- Non. Tu peux passer au 315, on voudrait te poser quelques questions.
- Vous n'allez tout de même pas croire... ? Bon, j'arrive. 

Alors si tous les écrivains, tous les artistes, sont des flics dans leurs veines, car il ne suffit pas de s'improviser détective pour avoir du flair, je me demande si tous les flics ne sont pas, comme moi et comme tous les criminels, des êtres sous influence. (…) Je m'en voudrai d'être ici provocateur mais, bien que la relation diabolique de cette Trinité improbable, le flic, l'artiste et le criminel, nous vienne de Francis Bacon, nul ne peut nier cependant qu'une enquête rondement menée, sans bavure ni coulée malvenue, est une sorte d'oeuvre d'art.