Francis Scott Fitzgerald

Il avaiit fait un long chemin pour parvenir jusqu'à cette pelouse bleue, et son rêve avait dû lui sembler si proche qu'il ne pouvait plus manquer de l'empoigner. Il ne savait pas que le rêve était déjà derrière lui, quelque part dans la vaste obscurité au-delà de la ville, où les champs noirs de la république s'étendaient toujours plus loin dans la nuit.
Gatsby croyait en la lumière verte, en l'avenir orgastique qui, d'année en année, recule devant nous. II nous a échappé cette fois ? Peu importe... Demain, nous courrons plus vite, nous tendrons les bras plus loin... Et un beau matín...
C'est ainsi que nous avançons, barques à contre-courant, sans cesse ramenés vers le passé.