François Désalliers

C
larence dormait profondément. Il était enfoncé dans son lit sous une pile de couvertures chaudes et moelleuses. Il était heureux. Clarence n'était jamais aussi heureux que lorsqu'il dormait. Il s'étendait de tout son long dans son lit douillet, repoussait les oreillers qui tombaient parfois sur le sol, s'étirait, poussait maints soupirs d'aise et de satisfaction profonde et il dormait. Il oubliait tout. Plus rien n'avait d'importance pour lui. Il avait une faculté extraordinaire d'oubli.