François Teyssandier

III



Un songe d’arbre naît de la pierre
Et chemine vers les plus hautes branches
En ce lieu désert jusqu’au cœur,
La lumière noue d’autres mains
Qui se ferment sur mon visage.

Les feux sont paroles d’ombre
Et de chair,
Et chaque feuille m’est souffle
De vie.

L’espace illumine la terre
Docile au pas, resserre la cime
Autour du vol de l’aigle,
La pierre scelle l’oubli du temps
À la mémoire d’un songe futur.

Le désir de vaincre la braise
Par un feu plus pur
Et plus prompt que l’orage
Consume la nuit de sa foudre ailée,
Et les vivants deviennent poussière d’os
Et de cendres mortes
Dans ma bouche.

Le silence du puits aggrave
Un combat plus juste avec la mort,
Les vents en marche vers l’abîme
Embrasent l’été qui rougeoie
À chaque épi.

Je livre mon corps au futur des étoiles,
Les cités s’emplissent de ténèbres
Et d’ombres en multitude,
Vivre m’est douleur sereine
Et, froide, la mort me déchire.


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