Françoise Ascal

Je crois que c’est fini. L’exploration de la « maison », dans tous ses recoins. La maison du corps, la maison de l’âme, de la cave au grenier. Fini. J’ai vu jusqu’au fond du puits. J’ai ausculté les moindres fissures. Je sais tout des fondations, du grès archaïque qui les constitue, des silences enterrés, des douleurs murées, des impossibles scellés sous la pierre. Je sais tout du terreau nourricier, des possibles renaissances, des floraisons inattendues, des dépérissements inévitables. La maison du corps abrite celle de l’âme et c’est parfois la seconde qui veille la première, seule lueur dans la nuit, la maison née de leur union se dresse, unique, pour un séjour incertain, sur un sol incertain, dans une incertaine lumière. Maintenant j’ouvre les fenêtres. Maintenant j’entends le grondement du monde, villes, forêts, océans. Maintenant je regarde par-delà les limites coutumières. La petite lueur ne vacille pas. Elle connaît les ombres et les murs. Elle sait les brises et les tempêtes. Elle s’accommode. Juste place. Elle a trouvé la sienne. Maintenant je peux m’oublier. Maintenant je peux partir. Quitter son socle dur, ses morts pétrifiés, ses recoins d’angoisse. Maintenant il s’agit d’habiter le monde. Rejoindre d’autres séjours. Explorer d’autres maisons. D’autres forêts, océans, villes. Même si, on le sait déjà, la mort règne en maître.