Françoise Guérin

Jusque là, pas un pli, jour après jour. Elle parle. Elle
croit dire. Fidélité des mots qui glissent, lisses, dans les
replis charnus du silence. Ce silence les contient, lui qui
sait qu’il ne sait rien, elle qui ne veut pas savoir qu’elle
sait. Elle file la métaphore, de tout son être, de tous ces
mots qui servent à ne pas dire. La phrase, ourlée, tissée
serré, ne laisse rien échapper. Jusqu’au jour…
Un accroc. Le bas file. Escarmouche de mots, coup
d’ongle incisif dans la maille phrasée du discours,
brillant, poli, maîtrisé. La métaphore déchirée laisse
entrevoir l’indicible. Les mots s’en échappent, ahuris,
embarrassés. Certains n’ont jamais vu la lumière