Fred Vargas

Dans l'auberge, Danglard, manches relevées, était en train de cuisiner en discourant, sous le regard attentif de Zerk.
- C'est très rare, disait Danglard, que le petit doigt de pied soit réussi. Il est généralement contrefait, tordu, recroquevillé, sans parler de l'ongle, qui est très amoindri. A présent que ça a doré sur une face, tu peux retourner les morceaux.
Adamsberg s'appuya au chambranle de la porte et regarda son fils exécuter les consignes du commandant.
- C'est les chaussures qui font cela ? demandait Zerk.
- C'est l'évolution. L'homme marche moins, le dernier doigt s'atrophie, il est en voie de disparition. Un jour, dans quelques centaines de milliers d'années, il n'en restera qu'un fragment d'ongle attaché au côté de notre pied. Comme chez le cheval. Les chaussures n'arrangent rien, bien sûr.
- C'est la même chose que nos dents de sagesse. Elles n'ont plus de place pour pousser.
- C'est cela. Le petit doigt est un peu la dent de sagesse du pied, si tu veux.
- Ou la dent de sagesse est le petit doigt de la bouche.
- Oui mais dit comme cela, on comprend moins bien.
Adamsberg entra, se servit une tasse de café.
- Comment était-ce ? demanda Danglard.
- Elle m'a irradié.
- Des ondes néfastes ?
- Non, dorées. Elle est un peu trop grosse, elle a les dents en avant, mais elle m'a irradié.
- Dangereux, commenta Danglard d'une voix désapprobatrice.
- Je ne pense pas vous avoir jamais parlé de ce kouglof au miel que j'ai mangé enfant chez une tante. Mais c'est cela, en un mètre soixante-cinq de hauteur.
- Souvenez-vous que cette Vendermot est une cinglée morbide.
- C'est possible. Elle ne le paraît pas. Elle est à la fois assurée et infantile, bavarde et prudente.
- Et si cela se trouve, ses doigts de pied sont laids.
- Amoindris, compléta Zerk.
- Cela m'est égal.