Frédéric Dard

J'en ai ma claque de toujours te baliser le parcours ; ça te rend cossard, mon pote. T'as les méninges qui poissent. Tu le sais que ton cervelet fuit? Non? Ben, regarde ton oreiller au réveil. Tu crois p't'être que ça vient de ta brillantine, ces vilaines auréoles, pauvre blèche. Le prix de ce polar, c'est pas même une heure de femme de ménage au tarif syndical. Et tu voudrais que je te borde dans ta connerie, par-dessus le marka? Et quoi d'autre, encore? Que je passe l'aspirateur? Que je te fasse des langues fourrées? Pommade, va! Tu peux courir. Les confidences à Baloche (au fait, j'ai pas déjà appelé un gus Baloche, dans un autre?) je me les garde précieusement pour ma consommation personnelle, ma jouissance bourgeoise, mes vieux jours.