Frédéric Lenormand

Un grattement à la porte l’arracha à ses tristes réflexions. Une servante entra avec, sur un plateau, un petit bol en céramique et une théière assortie. Il ne lui prêta aucune attention tandis qu’elle disposait le service à thé devant lui, jusqu’à ce qu’un fait infime change subitement le cours de sa matinée. Elle renifla. Il la scruta de ses pupilles noires, où brillait une excitation qu’il avait crue perdue à jamais. Elle avait les yeux rouges. Il eut la certitude que cette femme avait pleuré, peut-être même dans le corridor menant à son cabinet. Ce fut comme si une myriade de lampions incandescents s’allumait dans son esprit.
– Je sens… le parfum… murmura-t-il en la fixant de son regard pénétrant.
– Votre thé est aromatisé aux chrysanthèmes, seigneur, dit la servante d’une voix morne.
– Non. Je sens le doux parfum de l’intrigue et du mystère.