Face au peintre [van Velde], Beckett ressemble à un pur-sang au galop, enjambant les haies à perdre haleine, et qui soudain s’arrête, éberlué devant ce cheval de labour patient et mutique, soufflant parfois quelques mots définitifs du genre : « La peinture ne m’intéresse pas… Ce que je peins est en-dehors de la peinture… ».