Je lui ai dit que je refusais de faire les choses par raison depuis quelque temps, qu'il me semblait trop dangereux de construire une vie sur un fondement si fragile. Je m'étais lancé dans la collection de lieux comme ça, pour rien, pour vivre. Changer un peu de papier peint. Voir le monde, enfin, avant qu'il disparaisse. Elle m'a scruté avec ses yeux perçants, deux billes brillantes au milieu d'un tas de plis frois-sés, et m'a opposé ce regard qui disait sans équivoque « On ne me la fait pas, à moi »