Frédéric Valabrègue

Sur soi-même, on s’empêtre toujours dans des explications qui n'en finissent plus, surtout si le vin, les cachets et la solitude s'en mêlent.

Les proportions du village tiennent dans la main. On voit le bosquet et le rocher au bout de la ruelle. On se dit qu’ici il n’y aura pas de bruit sans compter sur la fontaine dont le conduit mangé par le tuff égoutte les secondes, sur le campanile dont la cloche sonne les heures et la demie, même la nuit, le petit duc dans le micocoulier s’essoufflant entre deux battements de cloche…

Je n'ai presque plus rien à dire et j'ai l'impression de n'avoir rien dit. Surtout, j'ai l'impression de passer à côté de ce que je ressens.

Je n'ai tenu personne en haleine. Il est vrai que les horreurs que je relate sont devenues banales.