Fredrik Skagen

Gordon boit une gorgée. Le thé est chaud, fort - sans rapport avec cette eau teintée que Miriam Keats lui a servie. « Bon. Alors il faut que je sois franc… Je ne sais pas qui je suis. - Personne ne le sait vraiment: c’est à dire complètement. Continue. - Je veux dire: je ne sais plus qui je suis. - Tu t’appelles Gordon Bell et tu joues divinement du piano. - Non, je ne m’appelle pas Gordon Bell. C’est un nom que j’ai inventé à défaut d’autre chose. - Tu veux dire que… - Oui, je suis persuadé que j’ai perdu la mémoire. » Voilà. C’est dit. Pourtant, la réaction du professeur maigrichon n’est pas du tout de l’ordre de la stupéfaction. Au contraire, il le dévisage d’un regard intrigué, attentif, tandis qu’il tend le bras pour baisser encore davantage le volume de la musique. « Depuis quand? - Depuis mercredi de la semaine dernière. Ça fera dix jours. Je suis sorti d’un pub, du moins c’est ce que je crois. Et à partir de ce moment là, j’ai dû recommencer de zéro. Je ne savais pas où j’étais, et encore moins qui j’étais… »