Gabi Martinez

De retour à Westport, je me rendis à la pêcherie, cherchant à rencontrer le plus de monde possible. Les travailleurs déjeunaient le nez dans leurs téléphones et leurs casse-croûte lorsque je demandai à un ancien à l'allure de chef d'équipe s'il connaissait des histoires de moas.
"Cette terre est une terre fantomatique, parsemée d'esprits, dit-il. Et le moa en fait partie.
- Et pourtant, on ne cultive pas trop son souvenir.
- Aux yeux de certains, il passe pour un imbécile. Mais vous voulez que je vous dise, je m'en remets à l'imbécile notoire..."
Puis, reprenant, après une pause pleine de théâtralité :
"Car au moins, il offre quelque chose de différent. Les êtres raisonnables me foutent le cafard. Regardez-les."
Les jeunes gens empaquetés dans des blouses maculées de sang et d'autres fluides continuaient de pianoter sur leurs téléphones.
"Il paraît qu'ils sont normaux, dit-il. Je vous en laisse seul juge."