Gabrielle Massat

Je savais très bien que chaque clope me rapprochait un peu plus du troisième round avec la tare héréditaire qui avait bousillé ma vie, mais le filtre des Marlboro avait le goût d'Amy. Quand je fermais les lèvres sur le cylindre tiède et moelleux, j'avais l'impression d'embrasser ses épaules nues. Quand ma langue se plaquait à mon palais et tirait, la fumée se propageait comme un frisson, et elle était là, derrière moi, délicieusement réprobatrice. Curieux comme le plus vif souvenir de ma mère me venait de la seule chose qu'elle m'ait jamais interdite.