Gaston Roupnel

C'est donc dans la sensation instantanée et le sentiment fulgurant du présent que nous percevons notre unité fonctionnelle. Cette sensation, c'est celle même de la vie ; ce sentiment, c'est celui-là même de l'existence. Nous les saisissons chaque fois comme le passage de l'éclair ; ils nous assaillent ; nous les recevons ; nous les voulons arrêter et fixer ; et déjà ils ne sont plus que du temps mort, un souvenir entré dans le passé, et
qui appartient déjà à ses ténèbres de néant. A
chaque instant nous renouvelons l'impossible
effort ; et chaque instant qui vient nous arrache celui qui s'en va. Nous aurons vécu toute une vie en n'ayant jamais à nous qu'un instant seulement.
Notre âme, qui ne connaît du Temps que cet incessant départ au Néant, appelle cela « vivre » ; et elle croit « mourir » quand le tourment s'assoupit.
Instant : durée vague, sensation confuse, direz-
vous !... Non pas !... Mais seule durée qui nous
soit connaissable !...
Ah ! contemplez-le, cet instant, ce présent qui
est notre seul bien sur terre !... C'est sur cet
instant présent que nous vivons et siégeons. Nous y sommes sur une cime vertigineuse qui se déplace en entraînant à ses versants des gouffres engloutissants. Tout autour régnent les solitudes et l'horreur du non-être. De chaque côté de cet instant se creuse le double abîme d'où émerge
un avenir épouvanté comme un ressuscité, où le passé repose dans un néant sans ancienneté et sans âge qui réunit dans la même mort tous les instants détruits.