George J. Ghislain

L’Ogre de Germanie :
«… — Tiens, Gueule-d’amour, tu as perdu un truc.
Pietro sursauta et se retourna sur… l’ogre.
Il tenait ses braies mouillées.
Pietro mit un moment à comprendre que c’étaient bien les siennes qui étaient tombées, tout simplement. Et il n’avait pas senti la chute ? L’allégement soudain aurait dû l’alerter, mais ses pensées, toujours concentrées l’avait fait passer à côté. Bravo !
— Oh… me… ci.
— Ah ? Tu parles ? Ils disent que tu es muet.
Qui «ils»
— Pe… sonne me com… end.
— J’ai grandi avec une sœur qui avait un bec-de-lièvre. J’ai l’habitude.
— Ah.
L’ogre était en train de lui parler.
De lui parler.
Il avait même une sorte de sourire sur le visage. Pas exactement un sourire. Un contentement.
— Me… ci.
Pietro prit les braies et ses doigts gelés effleurèrent ceux de l’ogre.
Il frissonna et l’ogre semble s’en étonner.
— Fais f… oid, ajouta Pietro pour masquer son embarras.
L’ogre acquiesça.
— Moi, c’est Ulrik. Et toi ?
— Piet… o.
— Pietro ? Italien ? C’est ça, ton accent ?
L’ogre, Ulrik, avait pu déterminer son accent en trois mots mal prononcés ? Personne ne lui trouvait d’accent, d’ordinaire, tant il parlait mal.
Comment une brute tyrannique pouvait-elle être si charmante tout à coup ? Et puis à l’évidence de la réponse lui sauta aux yeux. Il était sa prochaine victime. COmme Ugo et d’autres avant lui.
Plus que jamais, il devait fuir ce type.
Et merde… il avait encore une érection. …»