George Packer

Certains soirs, il s'asseyait sous son portique, un verre de Jack Daniel's à la main, et il écouté les camions qui filaient vers le sud sur la route 220, emportant des caisses de poulets vivants vers les abattoirs- toujours à la faveur de la nuit, comme un vaste et honteux trafic-, des poulets tellement gavés aux hormones qu'ils ne pouvaient même plus marcher- et il se disait que ces mêmes poulets reviendraient sous forme de morceaux de viande sous les lumières aveuglantes de Bojangles' en haut de la colline, et ces morceaux de viandes seraient plongés dans l'huile bouillante par des employés qui détestaient tellement leur boulot que cette haine pénétrait dans la nourriture, et cette nourriture seraient servie et mangée par des clients qui deviendraient obèses et finiraient à l’hôpital de Greensboro pour traiter leur diabète ou leur insuffisance cardiaque, une charge pour la collectivité, plus tard, Dean les retrouvaient sillonnant les allées du Wall-Mart de Mayodan dans des voitures électrique car ils seraient trop lourd pour marcher, comme des poulets nourris aux hormones.