Georges Limbour

Un sentier caillouteux grimpait en lacets entre
des maisons délabrées, non plus blanches, mais construites
en grosses pierres, grises dans la nuit, semblables à des chats
pelés, et agrippées, de-ci de-là, aux rochers les plus solides.
C'était, à l'intérieur des fortifications, la vieille ville. Elle
paraissait inhabitée, aucun chien n'aboyait. Le sol sombre
était retenu par des murs bas le sentier traversait parfois
des petits jardins stériles sans enclos, et derrière de vieux
bidons de fer où fleurissaient des géraniums noirs, brillaient
des yeux phosphorescents ils s'éteignaient et dans un
bruissement de velours, une ombre féline s'enfuyait.
C'est ici, dit Geneviève, en montrant un jardinet de
pierres, qu'un après-midi nous avons vu la pie se débattre
dans la gueule d'un chat. Nous avons lancé des cailloux,
poussé des cris, puis Gisèle a ramassé l'oiseau blessé qui lui
piquait farouchement la main. Il avait, au bout de son bec,
une petite perle de son sang.