La guerre est un monstre apatride. Les hommes deviennent assassins dès qu'on leur donne un uniforme. Ils tuent avec indifférence, sans conviction. Peu leur importe. Il y a bien leur petite conscience qui essaie d'intervenir mais ils ne l'écoutent pas, sachant qu'ils resteront impunis.
Étrange odeur des valises !... Elles sentent les voyages. Celle-ci a l'odeur du dernier automne. Je plonge le nez dans le linge que j'emporte et qui demain sentira le passé.