Georges Simenon

- Vous êtes la concierge ? Montez avec moi.
Enfin ! Elle souffrait assez d'être retenue en bas alors que des gens s'agitaient chez M. Bouvet. Le sang se porta à son visage quand elle vit ce qu'ils étaient en train de faire.
Les trois fenêtres étaient larges ouverts. Un appareil photographique, plus volumineux et plus lourd que chez n'importe quel photographe, était installé sur un trépied. Ils avaient pris, dans la garde-robe, les vêtements de M. Bouvet et les avaient étalés un peu partout.
- comment était-il habillé quand il est mort ?
Elle leur désigna le veston crème, le pantalon gris. Quand elle regarda dans la chambre, un cri lui sortit de la gorge, car on avait retiré le matelas, et le corps, maintenant, était étendu à même le sommier, sans drap, sans rien.
Assis sur une chaise, dans un coin de la pièce, un des hommes comptait à mi-voix des pièces d'or.
- Combien ?
- J'en suis à neuf cents, chef. Il en reste quelques unes.
....
- Combien de fois avez-vous tiré le cordon cette nuit ?
- Un seul locataire est rentré après je me suis couchée.
- Je vous demande combien de fois vous avez tiré le cordon
- Une fois
- Vous en êtes sûre ?
....