Gérard Lefort

Le Poulpe avait toujours eu un petit faible pour les bunkers du mur de I'Atlantique. Surtout sur les plages de dunes où le travail de l'érosion les basculait dans des positions de monstres cassés. Il aimait bien cette revanche de la nature, cette patience à phagocyter les chancres de la barbarie, à les fondre dans le paysage, à les rendre, à la longue, indigènes. Mais là, non. Ça empestait la vieille pisse et la baise furtive. Sous ses pieds quelques cadavres de capotes en témoignaient.