Gérard Vincent (III)

J’aplatis profond dans les profondeurs de la récupération humaine. Je sursaute, un taré aplatit la sonnette de mon deux pièces- cuisine avec vue sur cour, où je pionce depuis plus de vingt piges. Dans le cirage complet, j’arrive à gaffer ma tocante : six du mat ! J’allume la loubarde, je décarre rapidos du pageot. Les varices dans le beurre et les berlingots dans la moutarde, je crie, non, je gueule : « Ça va, ça va, deux minutes, c’est bon, j’arrive ! J’arrive ! Oh, du calme ! » Mais le taré a les portugaises ensablées5, il est toujours pendu à cette pute de sonnette. Dans le brouillard, les yeux dans la colle, j’entrebâille discrétos la lourde, je m’la prends en pleine tronche. Je m’explose le dos contre le mur de l’entrée, un calibre enfoncé dans le bide : « Gérard Vincent, lève les mains, c’est la police, ne joue pas au con, sinon, tu vas morfler ! »