Nationalité : France
Né(e) à : Nantes , 1950
Mort(e) le : 06/02/1992
Né(e) à : Nantes , 1950
Mort(e) le : 06/02/1992
Biographie :
Gilles Pajot est un poète et nouvelliste français.
Il fut animateur de 1977 à 1986 de la revue et des éditions "Info-Poésie".
Publications en revues ("Carte Noire", "Signes", "A Contre-Silence").
Recueils :
1976 "Le Chant des entractes"
1977 "Silence et demi"
1978 "Poèmes", Le Dé Bleu
1979 "Sèves, sourciers et sauriens"
1981 "J'ai eu cinquante ans avant d'en avoir vingt"
Une nouvelle : "Lydize Kouc", Soc et Foc, 1982.
Gilles Pajot est un poète et nouvelliste français.
Il fut animateur de 1977 à 1986 de la revue et des éditions "Info-Poésie".
Publications en revues ("Carte Noire", "Signes", "A Contre-Silence").
Recueils :
1976 "Le Chant des entractes"
1977 "Silence et demi"
1978 "Poèmes", Le Dé Bleu
1979 "Sèves, sourciers et sauriens"
1981 "J'ai eu cinquante ans avant d'en avoir vingt"
Une nouvelle : "Lydize Kouc", Soc et Foc, 1982.
Source : BN-Opale
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Citations et extraits (6)
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Il s’approche. Regarde le bouquin que je lis. Trop de blanc entoure le poème. Nécessité ? Incertitude ? Lacune ? Caprice ? Bluff ?
Il aime ce qui est écrit comme on doit écrire, avec sérieux, de gauche à droite, en utilisant toute la page et des lignes d’égales longueurs ou de vrais vers rimants et trébuchants.
Au soupçon d’une supercherie se mêle l’horreur du gaspillage. Il ne lira jamais ça.
Il aime ce qui est écrit comme on doit écrire, avec sérieux, de gauche à droite, en utilisant toute la page et des lignes d’égales longueurs ou de vrais vers rimants et trébuchants.
Au soupçon d’une supercherie se mêle l’horreur du gaspillage. Il ne lira jamais ça.
Etre garçon nous donnait le droit de tuer les oiseaux. Les filles vivaient dans l'innocence et rêvaient au jour où elles seraient des mamans et prépareraient les sauces qui accompagnent les oiseaux. En attendant, elles étaient fières d'être majorettes et nous, nous nous moquions d'elles.
Écrire, avant de devenir tout sec et inexpressif. Écrire, écrire, s’obstiner. La mort peut se pointer demain, dans dix ans, dans soixante. De toute manière, elle n’est jamais bien loin !
Écrire, avant de devenir tout sec et inexpressif. Écrire, écrire, s’obstiner. La mort peut se pointer demain, dans dix ans, dans soixante. De toute manière, elle n’est jamais bien loin !
Il y a un peu de moi au cimetière de Saint-Sébastien-sur-Loire, dans ce qui reste de mon petit frère que j’ai connu mort et beau, à peine né, blanc comme cette nuit de deux jours qui précéda son départ définitif.
Il m'arrive parfois de n'être plus qu'un péremptoire besoin d'oxygène.
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