Gilles Stassart

Il jette un regard automatique par-dessus le comptoir pour s’assurer qu’aucun client ne le voit, fait rouler dans sa paume le bouchon à vis de la flasque de vodka, baisse la tête et avale une lampée longue, avide. Derrière le hublot de la porte d’entrée du magasin coopératif, la neige poursuit sa chute molle. L’éclairage urbain au sodium paille change en pépites d’or de gros flocons. 2:30 pm. L’une de ces journées de février bouchées où, dans les reflets de l’ombre, se laisse deviner parfois la lueur du crépuscule permanent.