Gilles Vincent

Le jour de mes vingt et un ans, au repas d’anniversaire, j’ai fait mon outing, comme on dit. (...)
Mon vieux, lui, il m’a juste tapé sur l’épaule, comme ça, gentiment. Il m’a dit que même si lui et moi on n’était plus tout à fait sur la même planète, je resterais son gamin jusqu’à la fin de ses jours. Dans son sourire un peu tordu, j’ai vu que c’était pas simple, dans son regard, au son de sa voix qu’était pas comme d’habitude, j’ai compris qu’il était chamboulé. Comme un chevreuil blessé qui reste droit, comme ça, à l’arrêt, un peu surpris, à regarder à droite et à gauche pour comprendre d’où est parti le coup. Immobile jusqu’à faire un ou deux pas dans la forêt avant de s’écrouler comme un arbre.
Au final, mon père a fait un infarctus. Juste trois jours après. Comme le cerf, il ne s’est pas relevé. J’ai jamais su si j’y étais pour quelque chose. C’est le destin, comme on dit.