Ginn Hale

C’était agréable de trouver un homme comme moi, qui ne voulait pas s’attacher. Certains étaient restés dans mon lit, s’inquiétant à la vue des seringues éparpillées sur mon bureau. Ils s’étaient accrochés à moi alors que je m’autodétruisais. Quelques-uns avaient essayé de me sauver. Certains pleuraient dans mes bras, me giflaient, d’autres encore me traînaient devant l’autel, me prenant pour l’amour de leur vie.
Aucun n’avait compris que mes moments de tendresse étaient dus à l’ophorium. Tout ce qu’il semblait leur plaire chez moi venait des aiguilles qu’ils détestaient. L’homme qu’ils désiraient était une illusion, une pierre hideuse rendue brièvement attirante par un jeu de lumière. En un sens, ils étaient tous tombés profondément amoureux de mon addiction, autant que moi.