Giorgio Vasta

Quel âge avons-nous à présent, je me demande en observant la petite tache claire qui brille sur le dos de sa main, et où sommes-nous ? Qu'est devenu le temps profond que j'avais imaginé, le temps souple, liquide, le temps matériel qui m'aurait désaltéré ? Pourquoi y a-t-il en lieu et place les mots, des milliers de phrases, ce massacre méthodique d'insectes ? Pourquoi le langage luit-il encore, alors que je voudrais seulement pénétrer le silence, ton silence, et pleurer, cesser d'en éprouver uniquement le besoin et pleurer ?