Grégoire Gauchet

Plus loin derrière la prairie, l'endroit est magique d'habitude... un endroit d'eau où les torrents confluent, où s'élève le chant des chutes. Un rectangle vert, celui du G.R. 533, se détache sur le tronc d'un frêne. Il les conduira vers le Ballon. Pour l'heure le mince filet de terre s'échappe du chemin carrossable transformé en ruisseau et se perd dans les brouillards... Un sentier de rêve humide. La tempête ne faiblit pas. Au-dessus d'eux les branches craquent, les troncs se cognent, la tempête hurle. Une clairière. Bientôt les pré-bois cèdent la place à un déferlement d'épicéas, une nuit rousse. A partir de cet instant la montagne change. Elle se cabre, sauvage, inhospitalière. Un torrent gronde, des ruisseaux déferlent, les souvenirs défilent. Il pense à l'été 2003. Les Vosges s'étaient tues, séchées, assoiffées. Plus un rupt ne gazouillait, c'était la canicule. Il se retourne de temps à autre pour vérifier que Naïma suit. Il n'a pas le courage de rompre la distance et le silence, de lui dire qu'on peut encore tout arrêter. Et tout recommencer.