Guillaume Chamanadjian

« Tu sais ce qu’il te faudrait  ? glissa Symètre, narquois. Un bon poulet bien gras, rôti à la broche. »
Je poussai un gémissement. Rien qu’à cette idée, mon estomac émit une protestation sourde. Pourtant, c’était au moins la quinzième fois que cette plaisanterie sortait de la bouche de mon ami. Il fallait croire que mes organes étaient imperméables au comique de répétition.
« En tout cas, reprit-il, moi je mangerais bien un bon poulet pour fêter notre arrivée, si tant est qu’on puisse en trouver dans cette partie des Territoires. »
Trop faible, je ne tentai pas de le corriger. On ne disait pas « les Territoires » lorsqu’on se trouvait dans les Territoires. Les lieux-dits avaient des noms éloquents, comme Val-de-Bouc ou Bourbier-le-Petit, et ces noms étaient employés. « Territoires », c’était un terme de Géminien qui présentait le double défaut de, petit un, nous dénoncer comme originaires de la Cité et, petit deux, traiter nos interlocuteurs de bouseux consanguins. Lesquels interlocuteurs goûtaient peu le terme, même si nous ignorions que nous les insultions. Symètre y avait presque perdu une oreille au cours de notre première soirée à l’extérieur. Il n’avait dû son salut qu’au fait que le couteau du vagabond irritable n’avait pas connu de pierre à affûter depuis des lustres.