Guillermo Arriaga

Bien sûr que les morts nous parlent. J’entends susurrer les miens nuit après nuit. Leurs murmures ricochent sur les murs. Ils m’empêchent de dormir. Mes morts se blottissent dans leurs tombes inondées. Mes parents, ma grand-mère et mes frères trempés, l’eau dégoulinant sur leurs cercueils. Comment font les morts pour sécher sous terre ? Restent-ils mouillés, se transforment-ils en boue ? Se secouent-ils comme des chiens qui émergent d’une flaque d’eau ? Allons, Rulfo, Faulkner, Shakespeare. Venez ici avec moi. apprenez-moi quelque chose, n’importe quoi pourvu que cela m’aide à traverser ces heures éreintantes et suffocantes.