Hannah Dennison

— Je me suis cassé la main droite, lâcha-t-elle sans détour.
— Bon sang, maman, ça va ? m’écriai-je.
— Maintenant, oui.
— Pourquoi tu ne m’as rien dit ?
— Eh bien, voilà, c’est fait.
— C’est très invalidant ? demandai-je. Tu peux cuisiner ? T’habiller toi-même ?
— Avec une seule main ?
— Ben, tu en as quand même une autre.
— Très drôle.