Hans Limon

Ensuite fusent les reproches en même temps que les coulées pyroclastiques (je remercie au passage mon professeur d’histoire-géographie). Arthur se défend. S’il n’y avait plus de poètes, qui dirait la beauté des choses ? Louis rétorque : les hommes auraient davantage de temps pour la vivre et l’éprouver. Bien embêté le pauvre Arthur se dit que le petit Louis lui cherche des poux mous, puis trouve la parade en pleine panade. Tuer tous les poètes, purifier le monde est peut-être la chose la plus poétique qu’un homme ait jamais osé entreprendre, après tout. En croyant tuer la poésie, le poéticide lui donne un second souffle. Ainsi sont-ils, Arthur et Louis, jumeaux d’inspiration, d’aspiration, tous deux juchés sur leurs semelles de vent. Car la poésie, ce n’est pas la recherche de la reconnaissance à tous les râteliers puants, c’est la respiration, la pulsation, c’est couler avec le bateau pompette et trouver ça sublime de couler avec lui, sans forcément devoir le raconter, car on peut aussi le garder pour soi, car la poésie, c’est s’agrandir de soi-même, des autres, et des choses, porter la Création en soi, en être le fruit et le témoin, c’est la vie et la nature multipliées par le génie fertile que chacun porte en soi et qu’il suffit de savoir cultiver, car Dieu a créé la nature pour l’homme et la poésie pour que l’homme puisse rendre grâce à la nature. Louis-le-jeune grimace. Arthur enfonce le clou, ajoutant que si ce dernier est en colère contre la poésie, c’est qu’il s’est laissé duper par les mangeurs de songes et les charmeurs de serpents. Louis-le-jeune hésite. Alors Arthur lui montre au loin, derrière la sœur de charité, un père ému aux larmes tenant dans sa main lierreuse (le mot existe, j’ai vérifié) une photographie, celle d’un fils qu’il n’a pas revu depuis deux longues années. Ce fils, c’est lui. Je veux dire, c’est Louis (ça c’est du twist !).