Harry Brown

Un mètre quatre-vingt-dix. Quarante -deux ans. Un vieux Colt pendant bas sur la hanche. Le grand Arch Eastmere chevauchait une selle en argent mexicain. Son corps était celui d'un jaguar à l'affût, sa grâce celle d'un chat sauvage, ses yeux de la glace sous le soleil de midi, mais sa bouche était comme l'enfance retrouvée.
Dans le milieu du jour, Arch Eastmere chevauchait vers le destin. Il évoluait comme un roi sur le tapis vert de la terre. son visage avait les traits lisses et cruels d'un chat. Pourtant sa bouche était l'enfance retrouvée. Il chevauchait vers la mort de nombreux hommes. Vers la mort du grand Arch Eastmere.
Car après d'autres, lui aussi devait mourir.