Haruki Murakami

Je me lève. Je tire le vieux rideau aux couleurs fanées par le soleil. J'ouvre la fenêtre. Je passe la tête au-dehors et je regarde le ciel sombre au-dessus de moi. Pas d'erreur : un croissant de lune à l'air moisi est suspendu là-haut. Bien. Nous sommes dans le même monde. Nous regardons la même lune. Nous sommes rattachés à la réalité par le même fil. Je n'ai qu'à le tirer lentement vers moi.
J'écarte les doigts, j'examine mes paumes. J'y cherche les traces de sang. Mais il n'y en a pas. Pas d'odeur de fer non plus, ni de tache coagulée. Sans doute ce sang est-il déjà absorbé, silencieusement, quelque part.