Haruo Satô

Chaque soir, le ciel était embrasé par le soleil couchant. Mais ce n'était plus, comme deux ou trois semaines auparavant tout juste, un ciel incendié d'un rouge intense. Dissimulant en arrière-plan, tout au fond, une joyeuse couleur jaune, il n'était rouge qu'en surface. Ce n'était pas un embrasement menaçant, qui annonçait la chaleur le lendemain, mais des reflets empourprés qui promettaient un temps radieux. Au nord-ouest dans le ciel, entre les creux des collines relativement proches, le mont Fuji montrait sa tête, toute blanche, et brillait avec netteté au milieu du firmament rougeoyant. Cette montagne, si célèbre qu'elle en avait acquis une dimension triviale, parvenait à conserver sa beauté d'origine parce qu'elle ne laissait apercevoir qu'une toute petite partie d'elle-même.