Helen Maccloy

Tout autour de moi, ce n’était à présent que landes impraticables, désolées sous le ciel brumeux. Mon regard se posa sur un brin de bruyère dont les fleurs minuscules étaient blanches au lieu d’être pourpres. Je cueillis la brindille, en me demandant si j’avais affaire à une autre espèce. Une voix m’interpella : « Elle vous portera bonheur… c’est la bruyère blanche. »