Hélène Legrais

Mélanie décapuchonna avec dévotion le pot couvert de poussière. Qui aurait cru qu'il contenait de la simple confiture serait passé à côté d'un pur délice, une vraie symphonie pour les papilles, un vrai poème. D'abord les cerises, de petites griottes qu'un vieil arbre au fond du jardin s'entêtait encore à produire chaque été, étaient non pas défaites par la cuisson mais entières. Certaines même, les meilleures à son avis, avaient encore leur noyau. Elles étaient confites et baignaient dans un sirop épais, presque noir, qui coulait dans la gorge comme du miel.
Quatre générations de Le Gallois avaient déjà savouré ce trésor de gourmandise dont Françoise gardait farouchement le secret et qu'elle distribuait avec parcimonie, proportionnellement à l'affection qu'elle portait à celui qui venait mendier une portion, une cuillère, de quoi tartiner un bout de pain ou remplir une coupelle en porcelaine délicate suivant ses goûts.