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Les Ailes de la tramontane de Hélène Legrais
Aujourd'hui, papa a tué grand-mère. Mathilde peut bien dire tout ce qu'elle veut, me raconter des contes en m'obligeant à rester dans la cuisine, me bourrer de tartines de confiture en invoquant un accident, un jeu qui aurait mal tourné, "mais tout va rentrer dans l'ordre mon chéri, il ne faut pas t'en faire", je sais ce que j'ai vu. La face convulsée de mon père et ses yeux qui lançaient des éclairs. Et le sursaut du fusil entre ses mains quand il a épaulé. Et les yeux stupéfaits de grand-mère avant qu'ils chavirent. Et le trou rond au milieu de son front. |