A genoux, et le corps tendu, il soufflait sur la braise. Souffle prudent, qui faisait briller les tisons et pétiller de minuscules étincelles d'or. Le feu mordillait le bois sec, sans brusquerie, et l'âtre commençait à mijoter dans une chaleur bien conçue qui allait durer jusqu'à l'aube, et me chauffer.