Henri Pourrat

Il est large notre pays, aussi large que les deux bras,
Plus large encore qu'on ne le dit, car elle est partout, la montagne,
Partout où l'herbe du matin palpite et brille au vent sauvage,
Partout où court le conte fol, où passe un parfum de campagne,
Où l'homme d'aplomb sur ses pieds travaille d'un coeur montagnard,
Et, parce que la feuille est verte et qu'il est devant tant d'espace,
Rit à la vie, sous le soleil de Dieu.