Henri Queffélec

Ils étaient quatre à vivre dans la demeure, deux femmes et deux hommes, trois maîtres et une domestique ― mais, en réalité, une maîtresse et trois domestiques. C'était Mlle Kerézéon qui dirigeait le manoir, et la grille rouillée qui ne semblait plus s'ouvrir et l'allée endormie où personne ne semblait marcher recevaient quotidiennement sa visite.
Dans ce squelette, vêtu de noir, flambaient deux yeux gris-vert qui s'alimentaient à on ne savait quelle vie. Les longues jambes fuyaient sous les jupes qui pendaient jusqu'à terre ; les longs bras fuyaient dans les manches d'un gilet de laine qui les enserraient, mais en faisant ressortir leur maigreur. Un chignon poivre et sel vacillait sur la tête. Le front, tanné comme celui d'un paysan, montrait d'innombrables petites rousseurs que soulevaient, çà et là, des rides contre lesquelles on ne sentait que l'os ; plates comme des falaises, les joues tombaient, dures, sèches, autour d'une bouche amère, dont les lèvres exsangues évoquaient des plantes qui ont soif. Sur le côté droit du menton, qui se relevait par une barre où gîtaient des points de crasse, un bouton s'était fixé, qui semblait aujourd'hui dur comme le reste et d'où pendait, plutôt que ne fuyait, un poil noir épais comme du gros fil.