Henri Troyat

Un peu plus et il passait sous les roues. Imperturbable, Marcel redressa la voiture. André se retourna pour voir. Le chien courait en zigzag entre les autos. Blanc tacheté de roux.
Un genre d'épagneul.
- Il va se faire écraser! cria André. Arrêtez-vous, bon Dieu! Arrêtez-vous!
Marcel ralentit. La voiture se rangea contre le talus. Le chien courait toujours, de gauche et de droite, mi-affolé, mi-amusé. André ouvrit la portière et se précipita. Marcel le suivit. Ils se retrouvèrent au milieu d'un vignoble. Le chien les attendait, assis sur son derrière, la langue pendante, l'oeil un peu fou. Quand ils s'approchèrent, il détala. C'était un jeu. Et qui finirait mal. André était en nage, le souffle entrecoupé.
- Il est tout jeune, ce chien, dit Marcel.
Il avait l'accent du Midi. Sans se concerter, ils repartirent en courant. Le chien jaillit hors du vignoble. Un peu plus loin, juste avant le grand carrefour, un jeune homme faisait de l'auto-stop. La bête arrivait droit dans ses jambes. Le jeune homme plongea. Comme un gardien de but. A plat ventre. Et le chien sous lui, comprimé, immobilisé, gémissant.
- Merde, dit-il, vous n'êtes pas fou de laisser filer votre chien comme ça?
- Il n'est pas à moi, dit André en se rapprochant. C'est un chien perdu.