Hervé Bentégeat

Mais j'aime cette Russie vermoulue. J'aime ce tiers-monde occidental, cette Afrique enneigée. Je l'aime pour ces millions de petites gens qui se débrouillent entre la misère et la corruption, entre le vent et le froid, entre la culture et la barbarie, pour ses beautés blondes en fourrure et ses ivrognes fatalistes, pour ses chauffeurs de taxi qui récitent du Lermontov, pour ses savants smicards et ses seigneurs de la guerre, ses vieux-croyants, pour ses babouchkas édentées et ses fonctionnaires en demi-solde, ses tigres sibériens et ses cosmonautes...
Pays trop vaste, trop rêveur, trop bordélique, pays de bric et de broc, de places Rouges et de marais fangeux, de palais d'Hiver et de palais de vent, de Kremlin et de crèmes tartares, de fleuves-mers et de trains-fantômes, de ciels terreux et de steppes célestes, de blizzards et de canicules..