Hervé Le Corre

Le commissaire lui conseille de rentrer chez lui, de se reposer, de dormir dans un bon lit. " Vous êtes un blessé de guerre", lui dit-il en lui tapant sur l'épaule. " Vous avez droit à une permission."
Oui, c'était bien la guerre, mais faite à sens unique à une foule désemparée, à des enfants et à des femmes, à des hommes armés de bâtons ou de pierres, c'était comme si on avait lâché dans les rues des escouades d'assassins autorisés à ouvrir le feu sans retenue, et payés pour ça, et félicités par leur officier...